Le clip:

http://fr.youtube.com/watch?v=jmVLpJ_7m2A

Les paroles ci-dessous:

Je ne peux plus me réveiller, rien à faire
Sans moi le monde peut bien tourner à l'envers
Engourdi par le sommeil et prisonnier de mon lit
J'aimerais que cette nuit dure toute la vie
En partant tu m'as mis le coeur à l'envers
Sans toi la vie est devenue un enfer
Entortillé dans mes draps je crois me souvenir de toi
Lorsque tu disais tout bas que tu n'aimais que moi
Tout ce qui se passe au dehors m'indiffère
Que le monde saute ce n'est pas mon affaire
Dans ces draps bleus traîne encore l'odeur de tes cheveux
Ce bleu infiniment bleu que j'trouvais dans tes yeux
Lorsque je rêve tu es tout près de moi
C'est la seule façon de rester avec toi
C'est la raison pour laquelle je n'veux plus quitter mon lit
Pour qu'enfin toutes les nuits durent toute la vie.

Août 1914, il n'y a plus d'hommes à Paris. Les femmes s'organisent. Dans une jolie maison, à l'orée du bois de Boulogne, Colette, la romancière, la journaliste célèbre, fait venir ses amies les plus proches. Toutes appartiennent au monde de la littérature et du spectacle. Il y a Marguerite Moreno, la comédienne. Annie de Pène, la chroniqueuse et « presque sour ». Musidora dite Musi, bientôt la première vamp du cinéma.Ces quatre femmes libres s'inventent une vie tendre, pleine de rêves et de douceur : les cheveux courts et sans corsets, elles n'oublient pas le ciel de Paris où passent les dirigeables, ni leur travail, ni les hommes.
Elles vont vers l'être aimé, quel qu'il soit. Au cour de l'histoire, sanglante et sauvage, elles affirment leur personnalité, leur tendresse et leur insoumission. Avec sensualité et talent, Dominique Bona raconte les passions de ces femmes libres, qui resteront amies jusqu'à la mort.

http://www.decitre.fr/ebooks/colette-et-les-siennes-biographie-9782246812869_9782246812869_9.html

Douce nuit, blanche nuit,
C'est Noël aujourd'hui
Et pendant que tes clochers joyeux
Carillonnent à la voûte des cieux,
Sous le toit des chaumières
On a le cœur bien heureux.

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C'est si joli un sapin vert
Qui sourit les bras couverts
De lumières et de cheveux d'argent,
Près du feu qui s'éteint doucement,
Il apporta tant de joies, Lui,
Le soir où il descendit.

Douce nuit, blanche nuit,
C'est Noël aujourd'hui,
Lui, dans le froid et le vent,
Attendu depuis la nuit des temps,
Pour nous donner en rêve
Un peu de son paradis.
À Noël.

Tino Rossi
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«Une course après l'argent et la vengeance m'avait amené au Texas, et une femme, Betty Porterfield, m'y avait fait rester.» Mais Milo, désormais propriétaire d'un bar et de quelques cheveux blancs, demeure un incorrigible agité, incapable de se contenter d'une vie prévisible. De toute façon, un homme marié cinq fois ne peut pas être un modèle de stabilité. Milo reprend donc une licence de détective privé et, très vite, est témoin du meurtre d'une ordure notoire. Au lieu de se mêler de ses affaires, il décide de retrouver avant tout le monde l'assassin, lui-même fort peu recommandable, pour lui épargner une mort certaine. Bien sûr, Milo se doute qu'il va au-devant d'énormément d'ennuis, mais en fait, il aime bien ça, et quand on a un grand coeur... Pour sa dernière enquête, l'inoubliable Milo Milodragovitch s'embarque dans une aventure tortueuse jalonnée de drogue, d'alcool et de femmes fatales, qui le ramène jusque dans le Montana.

https://mediatheques.saint-etienne.fr/Default/doc/SYRACUSE/3159384/la-contree-finale-james-crumley

Deviner le jour qui se lève
Sentir ton regard sur moi
Toucher ton visage
Respirer ta peau
Et m'abandonner contre toi

Déchiffrer tes yeux d'aquarelle
Me glisser sous tes satins
Embrasser tes lèvres
Gémir dans ton cou
Et nous sentir amoureux fous

refrain:
Amoureux fous
Amoureux à en mourir
A ne plus manger ne plus dormir
Amoureux fous
A n'plus savoir qui on est
Ni le jour ni même le temps qu'il fait
Amoureux comme nous amoureux fous

Me rafraîchir de tes caresses
Trouver tes chemins secrets
Retenir nos souffles
Mêler nos cheveux
Et nous sentir plus amoureux

refrain

Qui n'a pas rêvé la nuit
D'être au moins une fois dans sa vie
Amoureux comme nous amoureux fous
Amoureux comme nous amoureux fous
…

Transcripteur : jacqueszarka

Tout ce que je vis , inspire ce que j'écris, à acheter ici

CHANTAL

C'une une coiffeuse amicale,

Habile et artistique, pas banale.

Avec ces  gestes et son sourire jovial,

Nous retrouvons le moral.

Tenace, elle a réussi, talent magistral,

A me faire aimer mes cheveux, c’est génial !

Louée soit ma coiffeuse, merci Chantal !

Le 26/06/2023

 mes trois précédents visites:

http://www.lauravanel-coytte.com/archive/2022/11/12/chez-la-coiffeuse-la-semaine-derniere-voyez-la-diff-erence-a-6411406.html

http://www.lauravanel-coytte.com/archive/2023/02/15/chez-la-coiffeuse-cet-aprem-6428479.html

http://www.lauravanel-coytte.com/archive/2023/04/13/chez-la-coiffeuse-mardi-6438052.html

Que ne ferait-on pas

Pour une main dans sa main

Des bras autour de soi

Une main passée dans ses cheveux ?

Mots durs

Ordures

Jetés à la figure

D’un amour pur

Que ne ferait-on pour toucher

Une nuque,

Une peau,

Des lèvres aimées ?

Retour de flammes

De larmes

De la femme

Que ne ferait-on pas

Pour un baiser profond

Des gestes féconds

Des caresses qui font

Craquer

Trembler

Vibrer

Se laisserait-on

Insulter,

Menacer ?

Se renierait-on ?

Pour un échange,

Un regard tendre

Un mot

Une pensée vers soi

Que ne ferait-on pas

Pour un sentiment intense

Qui mène la danse

D’une âme errante ?

20 septembre 2024

Poète : François Coppée (1842-1908)

Recueil : Les récits et les élégies (1878).

Photo de moi en

Cannelle, un soir de réveillon

Les propriétaires du bar, en bas de chez Pierre, les avaient invité pour le réveillon qu'ils organisaient. Elle se souvient vaguement que Pierre ne pouvait pas venir. Pourquoi? Après les courts réveillons  en famille, elle voulait s'amuser.  Elle  avait passé plusieurs heures chez le coiffeur ce qui n'était pas son habitude car sa mère lui coupait les cheveux.  On   avait  fait une permanente sur ses cheveux qui lui arrivaient aux épaules. On avait ajouté des mèches claires. Elle renouvellerait la première expérience mais pas la deuxième: trop long... et cher.  Elle s'était aussi acheté une robe noire... sexy. Comment avait-elle convaincu sa mère? Pour une fois, elle avait mis des bas et des escarpins noirs.

Participation de ZAZA-RAMBETTE;

https://zazarambette.fr/defi-n-277-chez-les-croqueurs-de-mots/#comment-111450

Martine Martin Cosquer.

https://martinemartincosquer.over-blog.com/2023/02/abraham-ou-la-metamorphose.html?utm_source=_ob_email&utm_medium=_ob_notification&utm_campaign=_ob_pushmail

Colette

https://colettedc.wordpress.com/2023/02/12/pour-ce-lundi-13-fevrier-2023-tristesse-dissimulee/#comment-151187

Jill bill/

http://jill-bill.eklablog.com/mardi-gras-a-binche-a213779523#comments-anchor

lesz Cabardouche 

http://francois-marie.fr/

Jazzy 57

https://leboncotedeschosesbis.wordpress.com/2023/02/13/defi-des-croqueurs-de-mots/

The Taliban Cricket Club]

Quelques mètres de tissu, lisse, fragile et souple, d'un bleu clair métallique, devinrent notre prison... Je disparus, comme d'un coup de baguette magique. Je n'étais plus Rukhsana avec un nez bien à moi, une bouche, des yeux, un front, un menton, des cheveux, mais un linceul vivant, identique à toutes les autres femmes voilées...
«Tu arrives à voir?» demandai-je à Grand-Mère.
Nous nous entraînions à porter nos burquas à la maison. «Oui, mais flou...» Elle trébucha contre un coussin et tomba sur un des divans. Elle se redressa en colère : «Je refuse de me montrer en public avec cette... cette... chose!»

En 2000, à Kaboul. Le gouvernement islamique impose sa férule à la population, pratiquement tout est interdit, journaux, distractions, jeux, etc. Mais voilà qu'il annonce vouloir promouvoir le cricket, pour prouver à ses opposants que l'Afghanistan peut aussi être une nation sportive. La meilleure équipe ira se perfectionner au Pakistan – ce que certains voient tout de… Lire la suite

Quelques mètres de tissu, lisse, fragile et souple, d'un bleu clair métallique, devinrent notre prison... Je disparus, comme d'un coup de baguette magique. Je n'étais plus Rukhsana avec un nez bien à moi, une bouche, des yeux, un front, un menton, des cheveux, mais un linceul vivant, identique à toutes les autres femmes voilées...
«Tu arrives à voir?» demandai-je à Grand-Mère.
Nous nous entraînions à porter nos burquas à la maison. «Oui, mais flou...» Elle trébucha contre un coussin et tomba sur un des divans. Elle se redressa en colère : «Je refuse de me montrer en public avec cette... cette... chose!»

En 2000, à Kaboul. Le gouvernement islamique impose sa férule à la population, pratiquement tout est interdit, journaux, distractions, jeux, etc. Mais voilà qu'il annonce vouloir promouvoir le cricket, pour prouver à ses opposants que l'Afghanistan peut aussi être une nation sportive. La meilleure équipe ira se perfectionner au Pakistan – ce que certains voient tout de suite comme une possibilité de s'enfuir.
Mais il faut d'abord connaître les règles du cricket et s'entraîner. Bien sûr, c'est strictement interdit aux femmes. Or la jolie Rukhsana a joué autrefois en Inde... Au prix d'incroyables ruses, subterfuges et déguisements, elle va mettre sur pied une équipe composée de son frère et de leurs cousins, tous bien décidés à se libérer du joug des talibans. Y parviendront-ils et que risque-t-il d'arriver à Rukhsana l'intrépide, la rebelle?

 

 

http://www.gallimard.fr/Catalogue/MERCURE-DE-FRANCE/Bibliotheque-etrangere/Le-Cricket-Club-des-talibans

            

 

Timeri N. Murari

Le Cricket Club des talibans

 

 

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  Timeri N. Murari

  Les arrangements de l'amour

   

   
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Ce petit recueil accompagnait, en 1854, les Filles de feu.

Ces douze sonnets sont parmi les plus mystérieux de toute la littérature française. De fait, Nerval a désiré fusionner ici ses expériences personnelles avec les préceptes de diverses doctrines ésotériques, comme si les événements qu'il vivait, comme si les amours qu'il éprouvait étaient tout autant de signes que le destin lui manifestait et qu'il se devait dès lors de couler dans la langue la plus magique et la plus hiératique qui soit.

Depuis cent cinquante ans, les lecteurs s'interrogent donc devant ces courtes pièces, parmi les plus belles issues du romantisme français. De fait, la connaissance de la biographie de Nerval (cf. notamment les liens du poète avec Jenny Colon qui inspira Myrtho et dont les cheveux flamboyants expliquent quelques-unes des allusions au feu contenues dans le recueil); une connaissance aussi de la généalogie imaginaire du poète (cf. là-dessus les mentions à Lusignan et Biron contenues dans El Desdichado); celle de la Cabale et des mythologies égyptiennes et grecques, ne sont pas de trop pour permettre une compréhension ne serait-ce qu'approximative du recueil. Mais, étrangement, même l'intelligence imparfaite de ses vers n'empêchent pas les Chimères d'exercer une fascination véritable sur le lecteur, pour peu que celui-ci sache, à partir des intuitions de Nerval, imaginer des correspondances et des résonances nouvelles.

http://poetes.com/nerval/chimeres.htm

 Cannelle est seule.

Brusquement, elle est excitée.

Par quoi ? Par qui ?

Le 19 novembre 2006.

Ce texte  complet est lisible dans mon recueil "Paysages amoureux et érotiques" en vente en haut de ce blog.

J'avais parlé de ce texte à certains d'entre vous.

Le voilà.

Il me trottait dans la tête depuis longtemps.

Il est érotique mais il s'inscrit dans le cadre du théme croisé avec Ambroise: le miroir.

Ce texte a été écrit après "Le miroir des parents"(http://www.lauravanel-coytte.com/archive/2006/05/01/poeme-expose-parmi-d-autres-au-crepy-en-valois-des-livres-et.html)

et avant "Le miroir de son regard"(http://www.lauravanel-coytte.com/archive/2006/11/23/mon-poeme-inedit-sur-ce-blog-le-moiroir-de-son-regard.html) sur un thème proposé par un Ambroise(

http://ambroise.hautetfort.com/archive/2006/11/23/histoire-de-regard.html)

J'espère que mon texte et les articles vous inciteront à faire beaucoup de commentaires sur ce sujet trop tabou à mon goût.

Je vous propose maintenant, "le miroir" délicieusement sensuel d'Ambroise:

Lentement dans le silence le vent se lève,

De ses rêves elle retient cette envie de sève

Elle s'imagine, elle t'imagine devant ce miroir

En quête de vous, en quête de joutes respiratoires.

Elle peut sentir ta main dans ses cheveux

Palper avec frénésie et désir langoureux

Ton visage et son corps qui se reflètent dans ce miroir

Elle imagine, un jour ce moment, tôt ou tard.

http://ambroise.hautetfort.com/archive/2006/11/24/miroir-entre-nous-quelques-phrases.html

Enfant, Cannelle a d’abord voulu être institutrice, comme beaucoup de petites filles, semble t -il. Une variante : puéricultrice, assez banal également dans la gent féminine des écoles maternelles et primaires. Pourtant, elle n’était pas très « poupées », « dînettes », « maîtresse » et autres jeux de fillette. Elle préférait les trains électriques, les « lego », « meccano », les billes. Bref, elle était ce qu’on appelle un « garçon manqué. » Cannelle n’était pas non plus très coquette et elle aurait eu du mal à l’être avec ses genoux toujours ornés de croûtes disgracieuses dues à de fréquentes chutes. Elle avait les cheveux courts et portait souvent des pantalons. On la prenait souvent pour un garçon. Choix personnel ou volonté maternelle ? Sa mère lui a raconté qu’elle ne réclamait pas tel ou tel vêtement comme l’a fait plus tard sa sœur et qu’elle l’habillait donc à son goût, en garçon. Pourquoi ? Peut-être sa mère voulait-elle un garçon…

Pour lire la suite et d'autres textes de moi, cf. mes 14 livres en vente sur ce blog et ici:

http://www.thebookedition.com/livres-laura-vanel-coytte-auteur-95.html

Envoyé aux Impromptus la semaine dernière:

http://impromptuslitteraires.blogspot.fr/search/label/Laura%20Vanel-Coytte

Pour lire d'autres textes cf mes 14 livres en vente par les bannières sur ce blog

L'enseigne date de 1924 et l'intérieur de 1903. La Belle Époque, madame.
Pas de lignes droites, rien que des courbes. L'Art nouveau et ses jolies femmes.
Une à chaque saison, peinte sur pâte de verre avec perles et bijoux, des fleurs plein les cheveux, le regard langoureux et la silhouette de Sarah Bernhardt.
Signé Louis Trézel, d'après les dessins du grand Mucha.
Voici un siècle que Paris dîne sous leurs yeux au sortir du Gymnase ou d'ailleurs.
Sarah Bernhardt y vint, Jean-Paul Gaultier y va. Paris mondain. Paris malin.

http://www.julienparis.com/endroit/

J'ai démembré mes 35 notes sur ce voyage(ce qui leur fait perdre beaucoup de leur sens) pour remettre les non commentées en page d'accueil parce que:

-  je sais que vous n'avez pas le temps de feuilleter mon blog(grâce au pager) ou de visiter la colonne de droite; j'ai bien compris que seule la première note en page d'accueil avait des chances d'être lue

- c'était beaucoup de travail et que je ne me résignais à publier beaucoup d'autres notes alors que toutes celles-ci étaient encore "vierges"...

-au lendemain des 3 ans de ce blog, faire enfin comprendre que ce blog est constitué de 2 parties.

Certaines notes sont donc publiées deux fois dans l'ordre et dans le désordre.

Photo perso du Jeudi  5 mars 2009.  

Sur une place, photos de Jean Marais issue de l'expo au Musée Montmartre (ci-dessous)

La rue Cortot avec le musée Montmartre (http://www.museedemontmartre.fr/; je ne l'ai pas visité).

 Au numéro 12, c'est la plus vieille maison de Montmartre. Elle fut la propriété en 1680 de Claude de la Rose, dit Rosimont, comédien et interprète de Molière. Pour la petite histoire, il mourut également sur scène, en jouant «  le Malade imaginaire. » La demeure vit passer de nombreux personnages célèbres du 19ème siècle: Renoir en 1875 (il y peignit « Le moulin de la galette », « La balançoire » et « La sortie du conservatoire »), Gauguin, Van Gogh, Dufy, Poulbot, Léon Bloy.

Valadon, Utrillo et son beau-père y vécurent aussi.

Allez vite visiter ce musée qui est en danger.

Au numéro 6, on trouve l'endroit où vécut le compositeur Erik Satie. Amoureux de la Butte, le compositeur y avait élu résidence et aimait flâner dans les différents cafés, où on jouait ses œuvres.

Suzanne Valadon l'a représenté famélique, avec ses longs cheveux aile de corbeau, son lorgnon et son chapeau cabossé.

Image :

http://www.musicologie.org/Biographies/satie.html

Photo de la rue Cortot Flick

Récapitulatif du voyage de mars 2009 :

http://www.lauravanel-coytte.com/archive/2009/03/10/recapitulatif-de-mon-voyage-a-paris-du-4-au-6-mars-2009.html#comments

Taj Mahal. C'est le nom que l'on donne à ce fabuleux mausolée moghol de marbre blanc bâti pour l'amour d'une femme. Il fut construit par l'empereur Shah Jahan pour recevoir le corps de sa deuxième épouse, Mumtaz-i-Mahal, morte en couches en 1631. Son trépas brisa le coeur de l'Empereur dont les cheveux seraient devenus gris en une nuit. Ses extravagances architecturales précipitèrent sa chute : il fut déposé par son propre fils. Pendant vingt-deux ans, vingt mille hommes travaillèrent jour et nuit pour satisfaire le désir impérial. Ainsi se dressa pour l'éternité le Taj Mahal, mausolée de marbre blanc orné d'or, d'argent et de pierres précieuses incrustées dans le marbre. Voici restituée sous nos yeux la vie à la cour des Grands Moghols, celle des fêtes fastueuses, des harems et des jardins qui nous est racontée par les peintures et les miniatures indiennes. Voici aussi l'incroyable épopée de la construction de ce monument, tout aussi prodigieuse que l'amour qui l'a fait naître. Elle fait revivre les luttes de pouvoir, les conflits religieux, l'opulence des palais ainsi que le fidèle dévouement de ces artisans qui ont tissé l'histoire du Taj Mahal. http://www.evene.fr/livres/livre/timeri-n-murari-taj-28341.phpRoman traduit de l'anglais(Inde) par Pascal Debrock. Aux éditions Picquier poche.Grâce à Absolu/Cécile(cf.ma liste de liens) de la bibliothèque de Saint-Quentin. Merci à elle.C'est intéressant, romanesque, érotique, triste, poétique et beau.

Par Valérie Marin La Meslée

Un enfant aux cheveux gris", comme le nommait le recueil de conversations que Georges-Arthur Goldschmidt, c'est lui, a publié avec notre collaborateur disparu, François Dufay (éditions CNRS, 2008). Avec Goldschmidt, nous avons relu Kafka et Freud, Nietzsche et Benjamin, mais encore apprécié l'oeuvre de Peter Handke. Sur son rapport à la langue allemande, l'écrivain a écrit des textes autobiographiques tel Le Poing dans la bouche (Verdier, 2004). C'est sur cet itinéraire entre l'histoire et la langue qu'il revient dans Une langue pour abri , premier texte de la collection "paysages écrits", lancée par les organisateurs des rencontres. Il sera présenté à Chambéry, ainsi que le documentaire que lui a consacré le réalisateur Pierre Creton : Georges-Arthur Goldschmidt, le paysage pour témoin . Autour de l'invité d'honneur sont attendues notamment les romancières Assia Djebar et Pascale Roze...

Loulou-Antoine c’est un cocktail détonnant : de l’énergie à revendre, une lucidité à toute épreuve, une mauvaise humeur permanente et, pour clore le tout, une verve à la Zazie (celle du métro).
Loulou-Antoine brandit son incapacité à la tendresse comme un étendard. Les bisous, la compassion, les pleurnichages, c’est pour les autres. Elle avance droit dans la vie, s’agace de la mièvrerie de sa mère et de l’incapacité de son père à faire les choses simplement, surtout depuis que ses parents sont séparés.
Son seul vrai copain (mais le sait-il ?), c’est ce clochard qu’elle retrouve sur son banc le mercredi. Il pue, et Loulou-Antoine s’obstine à lui poser la question qui dérange, celle à laquelle il ne répond jamais : « Tu faisais quoi, avant d’être clochard ? »
Avec ce caractère-là, elle ne va pas se laisser vaincre par une petite maladie de rien du tout, qui la fait tomber dans la rue, l’envoie à l’hôpital, lui fait perdre ses cheveux… Elle ne perd rien non plus de sa lucidité pour décrypter les embarras et circonvolutions des adultes face au cancer des enfants…

http://www.editions-thierry-magnier.com/9782844205711-l-christophe-leon-pas-demain-la-veille.htm

Semaine du 22 au 28 février 2016 - Encore

Après toutes ces digressions sur les tics et les tacs et leurs intervalles, quelle histoire allez-vous nous conter en découvrant les deux photos suivantes ? 

 

Que vous en choisissiez une seule, ou les deux, votre texte en prose ou en vers devra nous parvenir à l'adresse habituelle impromptuslitteraires[at]gmail.com d'ici dimanche 28 février au soir.

 

http://impromptuslitteraires.blogspot.fr/

Hier encore tu faisais le pitre avec ton visage qui se prêtait si bien aux grimaces.

Hier encore, tu rendais service à tous sans penser qu’on pouvait t’exploiter parce que tu étais un bon garçon.

Hier encore, tu travaillais comme un fou à droite et à gauche pour assurer l’avenir de ta famille.

Hier encore, tu t’agaçais un peu après le plus jeune, différent, demandant tant d’attention mais si attendrissant que tu lui ébouriffais finalement les cheveux. Sa différence est aussi un peu la tienne.

Hier encore, tu t’émerveillais de voir l’aîné si grand avec sa voix qui commençait à muer. Lui, il a ta spontanéité à aider les autres et il est aussi dur à la tâche.

Hier encore, tu taquinais ta femme, ce petit bout d’épouse si courageuse.

Hier encore, tu appelais tes amis de l’autre bout de la France pour leur donner des nouvelles de leur maison de vacances.

Hier encore…

A Philippe, mort brusquement à 42 ans