Comme une pierre que l´on jette
Dans l´eau vive d´un ruisseau
Et qui laisse derrière elle
Des milliers de ronds dans l´eau
Comme un manège de lune
Avec ses chevaux d´étoiles
Comme un anneau de Saturne
Un ballon de carnaval
Comme le chemin de ronde
Que font sans cesse les heures
Le voyage autour du monde
D´un tournesol dans sa fleur
Tu fais tourner de ton nom
Tous les moulins de mon cœur

Comme un écheveau de laine
Entre les mains d´un enfant
Ou les mots d´une rengaine
Pris dans les harpes du vent
Comme un tourbillon de neige
Comme un vol de goélands
Sur des forêts de Norvège
Sur des moutons d´océan
Comme le chemin de ronde
Que font sans cesse les heures
Le voyage autour du monde
D´un tournesol dans sa fleur

Tu fais tourner de ton nom
Tous les moulins de mon cœur

Ce jour-là près de la source
Dieu sait ce que tu m´as dit
Mais l´été finit sa course
L´oiseau tomba de son nid
Et voila que sur le sable
Nos pas s´effacent déjà
Et je suis seul à la table
Qui résonne sous mes doigts
Comme un tambourin qui pleure
Sous les gouttes de la pluie
Comme les chansons qui meurent
Aussitôt qu´on les oublie
Et les feuilles de l´automne
Rencontre des ciels moins bleus
Et ton absence leur donne
La couleur de tes cheveux

Une pierre que l´on jette
Dans l´eau vive d´un ruisseau
Et qui laisse derrière elle
Des milliers de ronds dans l´eau
Au vent des quatre saisons
Tu fais tourner de ton nom
Tous les moulins de mon cœur

Une tête à chapeau

J'ai toujours connu ma grand-mère coiffée et maquillée surtout pour sortir et ce jusqu'à quelques semaines avant sa mort vers 90 ans. Elle portait aussi souvent un chapeau. Dans la ville de l'Est où nous vivions, s'habiller comme elle de couleurs vives  avec un chapeau  distinguait- voire dérangeait- plus que dans certaines plus grandes villes dans d'autres coins que j'ai connues par la suite. C'est peut-être grâce à elle ou par opposition  à mes peu ouverts concitoyens que j'ai pris l'habitude de mettre des chapeaux et de m'habiller avec des couleurs vives. Ma grand-mère me disait que j'avais une "tête à chapeau" et personne ne m'a jamais dit le contraire. Si je n'ai pas  teint mes cheveux comme ma grand-mère et bien que je ne maquille guère, j'ai mis ma féminité dans des bijoux plutôt voyants et souvent colorés aussi. J'aime coordonner ou opposer les coloris entre mes vêtements, mes chapeaux et mes bijoux. J'avoue aller parfois vers le total look en nuances de roses ou verts par exemplaire, ma couleur préférée étant l'orange. Même dans la grande ville où je vis, on me regarde parfois de travers et à ce moment là, je pense à ma grand-mère avec sa veste et son chapeau bleu pervenche et je me dis: Tiens toi droite, souris et marche.

28 mars 2016

Pour lire d'autres textes de moi, cf. mes 14 livres en vente par les bannières sur ce blog

Allongés sur la plage
Les cheveux dans les yeux
Et le nez dans le sable
On est bien tous les deux
C'est l'ete, les vacances
Oh, Mon Dieu, quelle chance!
Il y a le ciel, le soleil et la mer
Il y a le ciel, le soleil et la mer
Ma cabane est en planches
Et le lit n'est pas grand
Tous les jours c'est dimanche
Et nous dormons longtemps
A midi sur la plage
Les amis de notre age
Chantent tous: le ciel, le soleil et la mer
Chantent tous: le ciel, le soleil et la mer.

Et le soir, tous ensemble

Quand nous allons danser
Un air qui te ressemble
Viens toujours te chercher
Il parle de vacances
Et d'amour et de chance
En chantant: le ciel, le soleil et la mer
En chantant: le ciel, le soleil et la mer.
Quelque part en septembre
Nous nous retrouverons
Et le soir dans ta chambre
Nous le rechanterons
Malgre le vent d'automne
Et les pluies monotones
Nous aurons: le ciel, le soleil et la mer
Nous aurons: le ciel, le soleil et la mer.

http://www.paroles-musique.com/paroles-Francois_Deguelt-Le_Ciel_Le_Soleil_Et_La_Mer-lyrics,p9579

Au nord, c'étaient les corons
La terre c'était le charbon
Le ciel c'était l'horizon
Les hommes des mineurs de fond

Nos fenêtres donnaient sur des f'nêtres semblables
Et la pluie mouillait mon cartable
Mais mon père en rentrant avait les yeux si bleus
Que je croyais voir le ciel bleu
J'apprenais mes leçons, la joue contre son bras
Je crois qu'il était fier de moi
Il était généreux comme ceux du pays
Et je lui dois ce que je suis

Au nord, c'étaient les corons
La terre c'était le charbon
Le ciel c'était l'horizon
Les hommes des mineurs de fond

Et c'était mon enfance, et elle était heureuse

Dans la buée des lessiveuses
Et j'avais des terrils à défaut de montagnes
D'en haut je voyais la campagne
Mon père était "gueule noire" comme l'étaient ses parents
Ma mère avait les cheveux blancs
Ils étaient de la fosse, comme on est d'un pays
Grâce à eux je sais qui je suis

Au nord, c'étaient les corons
La terre c'était le charbon
Le ciel c'était l'horizon
Les hommes des mineurs de fond

Y avait à la mairie le jour de la kermesse
Une photo de Jean Jaures
Et chaque verre de vin était un diamant rose
Posé sur fond de silicose
Ils parlaient de 36 et des coups de grisou
Des accidents du fond du trou
Ils aimaient leur métier comme on aime un pays
C'est avec eux que j'ai compris

Au nord, c'étaient les corons
La terre c'était le charbon
Le ciel c'était l'horizon
Les hommes des mineurs de fond

En savoir plus sur http://www.paroles.net/pierre-bachelet/paroles-les-corons#3YfECYr9Coydowv6.99

Ils s'appellent Hugo, Delacroix, Berlioz, Musset, Chopin, Sand, Liszt, Gautier... Cette génération « ardente, pâle et nerveuse » méprise les conventions d'un siècle trop étroit, leur préfère les plus vastes horizons qu'offrent le rêve, les tourments de l'âme, les rivages exotiques et ceux, plus lointains encore, de l'Histoire. Être romantique, c'est un style - se distinguer par son gilet rouge et ses cheveux longs comme Gautier, aller vêtue en homme comme George Sand -, c'est fréquenter les mêmes théâtres, les mêmes cafés, les mêmes salons, habiter les mêmes quartiers.

Parmi ceux-ci, les abords de la rue Notre-Dame-des-Champs, les ruines du Doyenné ou la Nouvelle-Athènes. Au-delà de ces enclaves, les romantiques donnent le ton à toute la ville, y impriment leur marque, l'animent de leurs débats, de leurs fêtes et de leurs extravagances. Leur sensibilité triomphe alors qu'un Paris neuf sort des limbes et s'affirme en capitale des arts. Souffle un vent de liberté qui n'a pas fini d'inspirer d'autres enfants, d'autres siècles.

http://www.boutiquesdemusees.fr/fr/beaux-livres/paris-romantique-la-capitale-des-enfants-du-siecle/9734.html

Toi, Seine, tu n'as rien. Deux quais, et voilà tout,

Deux quais crasseux, semés de l'un à l'autre bout

D'affreux bouquins moisis et d'une foule insigne

Qui fait dans l'eau des ronds et qui pêche à la ligne

Oui, mais quand vient le soir, raréfiant enfin

Les passants alourdis de sommeil et de faim,

Et que le couchant met au ciel des taches rouges,

Qu'il fait bon aux rêveurs descendre de leurs bouges

Et, s'accoudant au pont de la Cité, devant

Notre-Dame, songer, cœur et cheveux au vent !

Les nuages, chassés par la brise nocturne,

Courent, cuivreux et roux, dans l'azur taciturne;

Sur la tête d'un roi du portail, le soleil,

Au moment de mourir, pose un baiser vermeil.

L'hirondelle s'enfuit à l'approche de l'ombre

Et l'on voit voleter la chauve-souris sombre.

Tout bruit s'apaise autour. A peine un vague son

Dit que la ville est là qui chante sa chanson.

Paul Verlaine

pour la page 89

Paysages avec vent

Jean Béraud fait souffler le vent dans les jupes longues des quais parisiens.

Le "coup de vent à Pontoise" a été saisi par Camille Pissarro

René Magritte nous fait entendre "La voix des vents" à travers trois boules argentées surplombant un paysage verdoyant.

Le "vent parmi les roseaux" a été représenté par le poète William Butler Yeats et l'artiste Miro.

Gustave Caillebotte fait sécher le linge sous le vent au Petit Genevilliers.

"Sous le vent" le paysage d'Henri Martin est coloré, jaune et bleu impressionnistes.

Alfred Sisley nous offre un "Coup de vent" un "matin de mai", vert et frais comme les paradis baudelairiens de l'enfance .

L'"Arbre dans le vent" est  peint à larges touches sombres par Chaïm Soutine.

Piet Mondrian a présenté un des moulins à vent vu là-bas aux Pays-Bas: il a le orange de la Hollande.

La "rafale de vent" de Corot courbe une femme dans un paysage vert-de-gris.

Félix Vallotton emporte plusieurs femmes déséquilibrées par "le coup de vent.

Le "Vent de décembre" de Vladimir Kush est représenté par un drap bleu qui s'échappe d'une maison, remplaçant le toit.

Alfred Stevens représente le vent par une femme élégante tenant un parapluie.

26 octobre 2017

Ils s'appellent Hugo, Delacroix, Berlioz, Musset, Chopin, Sand, Liszt, Gautier... Cette génération " ardente, pâle et nerveuse " méprise les conventions d'un siècle trop étroit, leur préfère les plus vastes horizons qu'offrent le rêve, les tourments de l'âme, les rivages exotiques et ceux, plus lointains encore, de l'histoire. Etre romantique, c'est un style - se distinguer par son gilet rouge et ses cheveux longs comme Gautier, aller vêtue en homme comme George Sand - , c'est fréquenter les mêmes théâtres, les mêmes cafés, les mêmes salons, habiter les mêmes quartiers.
Parmi ceux-ci, les abords de la rue Notre-Dame-des-Champs, les ruines du Doyenné ou la Nouvelle-Athènes. Au-delà de ces enclaves, les romantiques donnent le ton il toute la ville, y impriment leur marque, l'animent de leurs débats, de leurs fêtes et de leurs extravagances. Leur sensibilité triomphe alors qu'un Paris neuf sort des limbes et s'affirme en capitale des arts. Souffle un vent de liberté qui n'a pas fini d'inspirer d'autres enfants, d'autres siècles.

https://www.decitre.fr/livres/paris-romantique-9782840965794.html

Paris romantique sur ce blog

voyage-ete-2019/

Le thème de la semaine

Racines

Racines m'évoque un livre dont a été tiré un feuilleton vu à la télévision dans les années Quatre-vingt; je tire le fil de mes souvenirs et je revoie en écho la couverture turquoise

De La case de l'Oncle Tom  et à nouveau Tom Sawyer en feuilleton  à la télé, mêmes années

Dans mon cerveau se mêle ainsi, comme une pelote indétricotable, mots et images.

 26 octobre 2016

 Pour lire d'autres textes de moi, cf. mes 14 livres en vente par les bannières sur ce blog

Le sport comme tout ce que j'aime inspire ce que j'écris à acheter ici

gare

train

avec la grève, j'ai pris le goût de la gare de ville

qui me fait passer par la rivière

et ce matin, j'ai même pris le train avant celui que je devais prendre

(au lieu de celle du canal qui ne passe par le canal)

midi: courses chez ACTION

ananas hors saison

+ bifidus

https://www.pharmaciengiphar.com/nutrition/alimentation-et-sante/quoi-servent-bifidus-et-lactobacilles

7,01 km

+squats

abdos

planche

danse

étirements

3: presse du mercredi

presque seule dans le train

marché: fraises: miam

+pain au levain et conversation:

https://www.patisserie-et-gourmandise.com/recette/tarte-conversation/

repas au bord de la rivière au soleil avec un collègue qui m'y emmène en voiture  alors que je lui fais découvrir le coin

je prête "Paysages de Cannelle" à Myriam

médiathèque

7,01 km

+squats avec haltères

abdos

planche

danse

étirements

4: presse du jeudi

Rhône

5,76 en revenant au cdi

train pris en faisant des gestes pour que le chauffeur attende que je monte

tram

BU: trouvé la presse récente que j'avais réservée à la médiathèque

grand tour car  la fac est bouclé à cause des grévistes qui bloquaient

rrrrrrrrrrrrrrrr

profits: cheveux plus longs et maquillage

9,99 km

1h de marche

40 minutes de vélo

+ planche, abdos, étirements

Mon enfant nue sur les galets
Le vent dans tes cheveux défaits
Comme un printemps sur mon trajet
Un diamant tombé d'un coffret
Seule la lumière pourrait
Défaire nos repères secrets
Où mes doigts pris sur tes poignets
Je t'aimais, je t'aime et je t'aimerai
Et quoique tu fasses
L'amour est partout où tu regardes
Dans les moindres recoins de l'espace
Dans le moindre rêve où tu t'attardes
L'amour comme s'il en pleuvait
Nu sur les galets

Le ciel prétend qu'il te connaît
Il est si beau c'est sûrement vrai
Lui qui ne s'approche jamais
Je l'ai vu pris dans tes filets
Le monde a tellement de regrets
Tellement de choses qu'on promet
Une seule pour laquelle je suis fait
Je t'aimais, je t'aime et je t'aimerai
Mais quoique tu fasses
L'amour est partout où tu regardes
Dans les moindres recoins de l'espace
Dans le moindre rêve où tu t'attardes
L'amour comme s'il en pleuvait
Nu sur les galets

On s'envolera du même quai
Les yeux dans les mêmes reflets
Pour cette vie et celle d'après
Tu seras mon unique projet
Je m'en irai poser tes portraits
À tous les plafonds de tous les palais
Sur tous les murs que je trouverai
Et juste en dessous, j'écrirai
Que seule la lumière pourrait

Et mes doigts pris sur tes poignets
Je t'aimais, je t'aime et je t'aimerai

https://www.paroles-musique.com/paroles-Francis-Cabrel-Je-t-aimais-je-t-aime-je-t-aimerai-lyrics,p01009644

COQUILLAGE

Coquille, symbole du pèlerinage de Saint-Jacques de Compostelle

On l’associe au chemin de Dominique, notre capitaine

Qui la relie aussi à Vénus ? employé en nom commun, un mollusque

Une divinité romaine assimilée à la grecque Aphrodite

Il est là question d’amour et de renouveau, du Printemps

L’art la magnifia, Botticelli notamment la peignit

Le coquillage est sa crèche et ses cheveux la couvrent un peu

Aller les voir à Florence à la Galerie des Offices

Gagner avec ce coquillage, un peu de cette divine beauté

Enfouie à Compostelle et dans les défis de Dominique

Source de l'image: wikipédia

Pour lire d'autres textes de moi, achetez "acrostiches"

Livre

Dazieri, Sandrone (1964-....)

Edité par Robert Laffont. Paris cedex 13 - 2023

Il y a trente ans, Itala Caruso, une policière respectée, a été chargée de trouver des preuves pour envoyer en prison un homme accusé d'avoir kidnappé et étranglé trois adolescentes. Aujourd'hui, un homme aux longs cheveux blancs enlève Amala Cavalcante, seize ans, devant le portail de sa maison et l'emprisonne dans le sous-sol d'un vieil immeuble. Amala comprend qu'elle ne s'en sortira pas vivante à moins qu'elle ne trouve un moyen de s'échapper. Francesca Cavalcante, avocate, est la tante d'Amala. Trente ans plus tôt, elle a défendu sans succès un homme que tout accablait. Elle sait que son client était innocent et que le vrai tueur est toujours là. Et que c'est peut-être lui qui a kidnappé sa nièce. Gershom Peretz, connu sous le nom de Gerry, prétend être un touriste israélien, mais il est arrivé immédiatement après l'enlèvement d'Amala et semble prêt à tout pour la retrouver. Même à tuer...

https://mediatheques.saint-etienne.fr/Default/doc/SYRACUSE/3216773/le-mal-que-font-les-hommes-sandrone-dazieri

https://fr.wikipedia.org/wiki/N%C3%A9guev

https://fr.quora.com/Quelle-est-la-similitude-entre-lh%C3%A9breu-et-larabe

En savoir plus : http://avis-vin.lefigaro.fr/vins-fetes/o109952-histoires-de-champagne-par-bertrand-de-saint-vincent#ixzz2nv6EiuzE

"We never know"

En savoir plus : http://avis-vin.lefigaro.fr/vins-fetes/o109952-histoires-de-champagne-par-bertrand-de-saint-vincent#ixzz2nv6Kl9z0

DECLARATION D’AMOUR A LA LECTURE


J’ai commencé à lire comme la majorité des gens –je suppose- à l’école, en primaire, vers six ans. Je n’étais pas précoce, pas surdouée ni débile ou retardée mais normale, monstrueusement normale.
Par contre, j’étais anormalement timide et « les autres »m’effrayaient. Alors, j’étais souvent seule par goût peut-être mais surtout (peut-être) par peur.

Les seuls « autres » qui me plaisaient, c’étaient les héros des contes que ma mère me lisait puis ceux des petits romans quand je fus capable de lire seuls. C’étaient OUI-OUI ou Jojo le lapin dans la bibliothèque rose.
Puis ce furent Alice, la détective avec ses longs cheveux blonds (qui me faisaient rêver) dans la bibliothèque verte ou les sœurs Parker, détectives elles-aussi mais brunes aux cheveux courts.
C’étaient des amis, mes seuls vrais amis. Je n’aimais rien tant que rester dans ma chambre bien au chaud sous les couvertures pour savoir avant le dîner qui avait volé le chandelier et comment la blonde Alice et ses amis allaient le démasquer. Pour moi, ces histoires et ces univers étaient bien plus réels que le monde extérieur.
A la campagne, je ne regardais pas la nature (ou si peu) mais je m’asseyais à l’écart de ma famille et reprenais le fil de l’histoire que rompait l’appel : « On rentre à la maison. » Je n’avais qu’une seule hâte : retrouver ma maison et mon livre (lire en voiture me donnait mal au cœur).
A l’adolescence, outre les lectures scolaires, j’aimais les romans d’amour style Harlequin que je partageais avec ma mère et ma grand-mère maternelle. Je rêvais d’un beau blond ou d’un brun ténébreux qui m’emmènerait comme l’héroïne en voyage au bout du monde. Je rêvais à beaucoup de choses mais j’aimais plus que tout lire dans ma (toute) petite chambre.
Je rêvais de devenir paléontologue en lisant des livres sur les dinosaures, archéologue avec des documentaires sur les mayas … Je ne suis devenu rien de tout ça mais je lis toujours … en rêvant un peu moins.
Au moment du bac français, j’ai découvert les Romantiques (avec un grand R) qui m’ont inspiré des amours impossibles et des poèmes … romantiques (avec un petit « r »).
J’ai appris par cœur des poèmes de Lamartine, Hugo ou Nerval.
Il y eut aussi des lectures érotiques que l’ont fait d’une seule main. C’était aussi des lectures révolte face à une famille bien-pensante.
Par contre, je suis passée complètement à côté de la philosophie en terminale (et au bac d’ailleurs) que je trouvais ennuyeuse.
Je ne l’apprécierais que plus tard, plus mûre peut-être, plus sociologique aussi avec la littérature aussi du vingtième siècle que je découvrais dans ma petite chambre de bonne parisienne. Là, je me retrouvais seule, sans ma famille mais aussi sans mon univers quotidien, la télévision qui concurrençait la lecture. La lecture m’a tenu compagnie et je pense que je n’ai jamais autant lu qu’à cette période. J’accostai au rivage des Syrtes de Gracq, m’informais de la marche du Monde, des indices des bourses mondiales dans Figaro, des films que je ne verrais pas dans Télérama. Je trouvais plus de plaisir là qu’à mes cours de mathématique ou d’économie.
Je pourrais aussi parler des lectures érotiques à quatre mains, de la lecture de romans pendant les cours de droit, de la redécouverte de Molière avec la reprise des études de lettres, des romans policiers qui sont le prolongement de mon « Alice détective » de la bibliothèque verte.
Je pourrais citer des noms, des titres mais le plus important est que la lecture était là à chaque instant de ma vie comme l’ami fidèle (que je n’ai jamais eu), est toujours là et ne risque pas de me quitter avant que moi-même soit dans l’incapacité de la pratiquer. Je ne me souviens pas d’un jour ou d’une nuit sans elle. Elle me réveille ou m’endort, m’excite ou me calme, me sauve ou me perd, me tient compagnie ou m’isole. Elle me constitue profondément après mes gènes peut-être mais avant mes amitiés ou mes amours.


Jules Renard : « Quand je pense à tous les livres qu’il me reste à lire, j’ai la certitude d’être encore heureux. »

Pour lire d'autres textes de moi, cf. mes 15 livres en vente sur ce blog

Mes grand-mères

Mes deux grand-mères ressemblaient à des grands-mères. Elles appartenaient à une génération  où les coiffures, la mode et la photographie faisaient que les femmes n’avaient jamais l’air vraiment jeune.

L’une était une dame qui ne ressemblait pas à une grand-mère. Elle se tenait toujours droite malgré le deuil qui avait marqué ses jeunes années et elle s’habillait de couleurs vives. Son arthrose déformant ses mains et ses pieds lui faisait dire que les douleurs faisaient souffrir mais pas mourir. Ses cheveux  courts teints étaient toujours impeccablement coiffés. Elle aurait pu s’acheter des vêtements plus chers mais elle faisait de vêtements peu chers un chic qui lui était propre et qu’on jalousait. Avec un physique moyen, on la remarquait malgré tout et après la mort de son mari, elle avait eu plusieurs demandes en mariage. Elle respirait la vie avec son sourire, politesse du désespoir. Avec deux de ses sœurs (fausses jumelles), elle était survivante d’une fratrie de  treize enfants. Les trois sœurs s’asseyaient-elles sur un banc pour  un charivari ? Je ne sais pas. Je me souviens par contre du charivari qui régnait parfois dans son appartement quand j’étais avec elle : nous dansions, chantions, riions. C’était une grand-mère dans la mesure où elle prenait le temps de m’écouter, de me donner des conseils, m’encourager en disant que j’étais belle et intelligente, sans jamais me juger.

Quand elle n’était pas avec sa famille  bien qu’elle ait des ami(e)s qui l’appréciait. Je crois qu’elle aimait comme moi s’asseoir sur un banc pour regarder le paysage sans charivari de conversations avec des copines.

Mon autre grand-mère  ressemblait beaucoup plus à une grand-mère avec ses longs cheveux gris retenus par des pinces, son dos voûté, son teint marqué par toutes les maladies et soucis de santé qu’elle avait eu tout au long de sa vie : tuberculose, pleurésie, deux hanches artificielles, un œil complètement aveugle. etc. Elle marchait avec difficulté et une canne.  Elle s’habillait comme une grand-mère avec des couleurs sombres et/ou éteintes. J’ai passé beaucoup de moins avec elle qu’avec l’autre et il n’y a jamais eu de charivari entre nous. Elle était trop mesurée pour avoir elle d’autres éclats que les disputes que provoquait chez une adolescence sa vie trop calme à son goût. A part sa naissance et une partie de sa vie à Paris, elle était depuis longtemps une souris des champs alors que je partageais ailleurs mon goût de la ville. Elle était respectée pour sa spiritualité que je partageais avec elle. On aimait aussi sa bonté et sa générosité. Elle s’asseyait sur son banc devant sa maison après avoir enlevé quelques mauvaises herbes. Des dames venaient pour discuter avec elle. On lui téléphonait beaucoup et elle avait des correspondantes fidèles. J’étais parmi elles. Je lui racontais mes peines de jeune fille loin de mon charivari de flirts.

J’ai eu des troisièmes grand-mères avec lesquelles j’aimais me livrer à un charivari de confidences.

23 mai 2017

Dans la mythologie celtique, le dieu Ogma est connu sous de nombreuses variantes orthographiques : Ogm, Ogme, Ogmios, Ogmius. Un h est parfois accolé au g montrant qu’il est quasiment inaudible en irlandais.

Jules César qui écrit Ogmios l'assimile à Mars et Lucien de Samosate (II^e siècle) le rapproche d’Héraclès. Il le décrit comme un vieillard à demi-chauve avec de longs cheveux blancs qui lui retombent dans le dos. Il a une peau de lion, une massue, un arc et un carquois. Enfin il retient par des chaînes d'or fixées aux oreilles, une multitude d’hommes. Selon Georges Dumézil, l’idéologie tripartite des Indo-européens le rend comparable au dieu védique Varuna.

Dans la hiérarchie du panthéon irlandais Ogma se place en troisième position derrière Lug, le dieu polytechnicien suprême, et le Dagda, le dieu-druide, dont il est le frère et le complément. Il est au même rang que Nuada et fait donc partie des Tuatha Dé Danann (les Gens de la déesse Dana) et relève de la deuxième classe guerrière dont la fonction est de diriger les héros et les guerriers. Dans ce rôle martial, il est vêtu d’une peau de lion et il est armé d’un arc et d’un carquois ainsi que d’une massue. En tant que dieu de la magie, il a le pouvoir de paralyser ses ennemis.

Inventeur mythique de l’écriture, on lui attribue la création des Ogam qui constituent l’alphabet des druides. Par conséquent, l'éloquence et la poésie entrent également dans ses attributions. On le représente alors comme un vieillard dont la bouche, d’où jaillissent l’or et l’ambre précieux, fascine la foule. On le montre aussi muni d’une langue reliée aux oreilles des hommes par une chaîne qui symbolise son rôle de rassembleur et de civilisateur.

La racine de son nom signifie « chemin, sentier », il indique la juste direction aux vivants et devient psychopompe pour les morts qu’il accompagne dans l’Autre Monde.

On peut le rencontrer sous l’un de ses trois avatars :

• Elcmar « envieux, jaloux », contraire du Dagda le dieu-bon ;
• Labraid « le parleur », symbole de l’éloquence, il est bègue ;
• Celtchar « le rusé ».

http://fr.wikipedia.org/wiki/Ogme

AFP - Dimanche 30 septembre, 16h50

La porte-parole n'a pas souhaité préciser la cause de la mort de Lois Maxwell, à l'affiche des James Bond de "Dr. No" en 1962 à "Dangereusement vôtre" en 1985.

L'actrice d'origine canadienne vivait en Australie occidentale depuis plusieurs années auprès de son fils et de sa famille.

Déjà actrice confirmée quand elle a endossé le rôle de Miss Moneypenny, Lois Maxwell avait déclaré en 2005 à l'Australian Broadcasting Corporation qu'elle avait accepté ce rôle à un moment difficile de sa vie.

"J'avais un mari qui était très malade avec deux enfants en bas âge et pas d'argent, j'ai donc appelé les producteurs avec lesquels j'avais travaillé dans le passé et je leur ai dit +aidez-moi+", avait-elle expliqué.

Le réalisateur de James Bond, Terence Young, lui avait alors offert deux rôles dans James Bond et elle avait choisi Miss Moneypenny en insistant auprès du réalisateur pour qu'il ne lui "coiffe pas les cheveux en chignon et qu'elle n'ai pas à porter de lunettes à monture d'écaille".

Elle a tenu à 14 reprises le rôle de la secrétaire de "M", le chef des services secrets, sensible aux charmes de OO7 -qui n'hésitait jamais à flirter avec elle- mais sans jamais y succomber.

Interrogée sur son James Bond préféré, Lois Maxwell avait choisi "Au service secret de sa Majesté" (1969), le seul film de la série des James Bond avec l'acteur australien George Lazenby dans le rôle de 007.

"Je pense que c'est le meilleur film, je veux dire que c'est un film excellent", avait-elle déclaré dans son interview de 2005 à l'Australian Broadcasting Corporation.

"Si il n'avait pas été un film de la série des James Bond, s'il n'avait été qu'un film, il aurait été fabuleux", avait-elle estimé.

http://fr.news.yahoo.com/afp/20070930/ten-cinema-australie-bond-maxwell-1dc2b55_1.html

Costume de marin, cheveux bruns, anneau à l'oreille gauche. La silhouette élancée et élégante. Une lueur d'amusement et d'ironie bienveillante dans le regard. L'air de se tenir à distance. L'art d'observer choses et gens avec détachement. Certains le disent pirate. Lui se prétend gentilhomme de fortune... Ainsi apparaît Corto Maltese, fils d'une gitane andalouse et d'un marin des Cornouailles. Une gueule, une personnalité, un destin. Une légende de la bande dessinée devenue légende tout court. Certes, Corto est une créature de papier, inventée par le grand Hugo Pratt. Mais à force de le voir hanter notre imaginaire, on finit par s'interroger. Et s'il avait réellement existé ? Et si Pratt ne s'était fait que le dépositaire de ses souvenirs, l'humble biographe d'une destinée trop belle pour n'être qu'une simple fiction ?

Corto Maltese voit le jour en 1967, dans La Ballade de la mer salée. Piètres débuts : quand le lecteur fait sa connaissance, il est torse nu, pas rasé, pieds et mains attachés à un radeau grossier, en train de dériver au gré des courants du Pacifique. Mais très vite, Hugo Pratt en fait son personnage fétiche et lui offre une vie hors du commun. Corto a traversé le siècle et parcouru le vaste monde. Sa route a croisé celles de grandes figures de l'Histoire. Il s'est initié aux mystères de l'ésotérisme, frotté aux secrets de la kabbale et de la franc-maçonnerie. Mais s'est toujours voulu un homme libre, refusant tout embrigadement, gardant ses distances avec les dogmes et les drapeaux de toutes sortes. Un homme également libre de tout engagement avec les femmes, même si elles occupent une place essentielle dans l'existence de cet incorrigible romantique. Et puis, un jour des années trente, quelque part du côté de l'Espagne, alors que tonnent les canons de la guerre civile, on perd sa trace. Corto, pourtant, n'est pas mort. Il s'est simplement retiré pour achever sa vie près de l'océan Pacifique, à l'abri du tumulte du monde.

Mais Corto Maltese reste à jamais présent pour ses lecteurs, qui puisent dans les livres d'Hugo Pratt de quoi nourrir leurs rêves d'ailleurs. --Gilbert Jacques

http://www.amazon.fr/Ballade-mer-sal%C3%A9e-Hugo-Pratt/dp/220333228X