L'arrivée. Le soir, c'est extra, car la boutique est logiquement fermée. Quelques passants s'y risquent, pensant qu'il y a une nocturne. Que nenni, s'il y a quelques men in black, c'est que c'est en bas que cela se passe, façon soldes privées, VIP et tutti frutti. Cela fait partie des ivresses parisiennes: le privilège, même chez l'épicier arabe, d'avoir une botte de cerfeuil à l'œil. Alors que les autres: non. Traversée donc du magasin et ses parfums capiteux, on a l'impression d'être dans un poudrier: que c'est doux! Au pied des escaliers aux zébrures élégantes et marbrées se trouve donc la salle. Petite déception, elle ressemble plutôt à un showroom, suréclairé et reprenant cahin-caha les codes de la marque: dorures, abeilles, gaufrés, rubans, beige et miroirs, il nous manque presque de la tenture, du profond, du capiteux (on aurait voulu de l'Habit Rouge, mieux encore du Mouchoir). On se croirait à l'intérieur d'une boîte d'eau de Cologne.