L'auteure britannique Virginia Woolf (1882-1941) en 1902. Isadora/Leemage

Par Geneviève Brisac, écrivaine

 

Ce matin, à l’heure du laitier, on a sonné à ma porte.

 

Une femme m’a tendu un paquet.

Je n’aime pas les petites heures du matin, je crains le réveil, quand les cauchemars refusent de ­ lâcher prise, les bruits de bottes, et d’explosions. Nos hantises. Celles d’une génération qui n’a cessé de redouter le retour de l’horreur, après avoir espéré changer le monde.

Je l’ai remerciée, et j’ai poursuivi ma rêverie, en faisant chauffer de l’eau. Puis j’ai déchiré distraitement l’enveloppe kraft. Le paquet contenait simplement un livre, Essais choisis, de Virginia Woolf (Folio). Je l’ai ouvert en me servant un café.

J’ai ouvert l’ouvrage au hasard. J’ai lu. Et une paix étrange m’a envahie.

« Cinquante ou soixante avions étaient rassemblés dans le hangar. Tel un troupeau de sauterelles. Car la sauterelle a les mêmes énormes cuisses, le même petit corps en forme de bateau qui repose entre elles, et quand on l’effleure d’un brin d’herbe, elle aussi bondit dans les airs. » C’était : « Un survol de Londres en 1928 ».

La force et la clarté de la pensée de Virginia Woolf, ses images, s’insinuaient dans mon cerveau, apaisaient mes nerfs, calmaient ma respiration.

Avidement, j’ai poursuivi ma lecture. Par sauts et gambades, comme disait Montaigne dont elle peint un portrait empathique et enthousiaste.

L’enthousiasme est la première vertu de la critique, l’enthousiasme de l’entomologiste guidée par la passion et l’humour. « Quand la chaleur des...

"A chaque page on se sent plus intelligents, plus vifs [...] Lire Woolf arrache au coton des journées non vécues" déclare Geneviève Brisac, auteure par ailleurs ...

"Elle n'arrête jamais de s'agiter"