Carmen est maigre - un trait de bistre
Cerne son oeil de gitana ;
Ses cheveux sont d'un noir sinistre ;
Sa peau, le diable la tanna.

Les femmes disent qu'elle est laide,
Mais tous les hommes en sont fous ;
Et l'archevêque de Tolède
Chante la messe à ses genoux ;

Car sur sa nuque d'ambre fauve
Se tord un énorme chignon
Qui, dénoué, fait dans l'alcôve
Une mante à son corps mignon,

Et, parmi sa pâleur, éclate
Une bouche aux rires vainqueurs,
Piment rouge, fleur écarlate,
Qui prend sa pourpre au sang des coeurs.

Ainsi faite, la moricaude
Bat les plus altières beautés,
Et de ses yeux la lueur chaude
Rend la flamme aux satiétés.

Elle a dans sa laideur piquante
Un grain de sel de cette mer
D'où jaillit nue et provocante,
L'âcre Vénus du gouffre amer.

http://poesie.webnet.fr/poemes/France/gautier/5.html

(http://www.amazon.fr)

Helen est intriguée par la mort prématurée d'une femme pendant son sommeil. Alors que l'ensemble de la population de ce quartier de l'Est londonien apporte son soutien au pharmacien veuf, Helen lance une enquête qui révèle une dose de chloroforme dans le sang de la victime. Aidée par Geoffrey, Helen va révéler au grand jour les secrets du pharmacien.

Helen West est procureur de la Couronne à Londres, en charge des crimes sexuels. Efficace, intelligente et intuitive, elle n'en conserve pas moins une certaine distance avec ses dossiers, préférant de ne pas trop s'investir auprès des victimes. Âgée d'une quarantaine d'années, elle entretient une relation amicale et légèrement passionnée avec sa secrétaire Rose, entière et excessive. Relation en tous les cas nettement plus passionnée que celle qu'elle entretient avec son "fiancé", Geoffrey Bailey, policier de son état, qui rend bien d'ailleurs à sa dulcinée une certaine froideur.

Frances Fyfield a une conception très personnelle du roman policier, plus proche de la broderie anglaise que du thriller. Elle jette sur le tapis une myriade de personnages, sans rapports apparents entre eux. Pas pressée de nous dévoiler ce qu'elle a en tête, l'intrigue tarde à venir, réduisant le lecteur à la victime consentante d'un colin-maillard brumeux. Entre temps, Frances Fyfield développe avec un certain brio toute une galerie de personnages, dévoilant avec ingéniosité et psychologie le fond des cœur, pas toujours très joli à regarder. C'est sans doute là, dans cette galerie de personnages qui "sonnent" vrai qu'il faut chercher la raison de son succès. L'écriture n'est pas tendre, piquée de méchants coups de dents, à l'image de ses personnages, toujours sur leur garde, consumés de frustration.

Parallèlement à Helen West, Frances Fyfield développe un autre personnage, Sarah Fortune, avocate. La trame de fond et la construction sont identiques, le personnage de Sarah, belle avocate glacée, dans la droite ligne de son aînée.

(http://www.polarfeminin.com)

La grotte de Niaux: Datant de l'époque magdalénienne, elle a fait connaitre l'Ariège dans le monde entier. C'est la plus grande grotte ornée avec celles de Lascaux et d'Altamira. Musée très fragile, sa visite est limitée au "salon noir", hémicycle aux parois couvertes de dessins au trait noir. Les autres parties, comme le réseau Clastres, ne sont pas accessibles. Pour visiter la grotte il faut faire une résérvation par téléphone au 05 61 05 88 37. Par contre, des réproductions des oeuvres de Niaux sont visibles dans leur intégralité au Parc Pyrénéen de l'Art préhistorique à Tarascon sur Ariège.

http://www.ariege.com/francais/que_visiter/prehistoire/info.html

Frôlée par les ombres des morts
Sur l'herbe où le jour s'exténue
L'arlequine s'est mise nue
Et dans l'étang mire son corps


Un charlatan crépusculaire
Vante les tours que l'on va faire
Le ciel sans teinte est constellé
D'astres pâles comme du lait


Sur les tréteaux l'arlequin blême
Salue d'abord les spectateurs
Des sorciers venus de Bohême
Quelques fées et les enchanteurs


Ayant décroché une étoile
Il la manie à bras tendu
Tandis que des pieds un pendu
Sonne en mesure les cymbales


L'aveugle berce un bel enfant
La biche passe avec ses faons
Le nain regarde d'un air triste
Grandir l'arlequin trismégiste

http://francais.agonia.net/index.php/poetry/69645/index.html

Quoi ! le fils du néant a maudit l'existence !
Quoi ! tu peux m'accuser de mes propres bienfaits !
Tu peux fermer tes yeux à la magnificence
Des dons que je t'ai faits !

Tu n'étais pas encor, créature insensée,
Déjà de ton bonheur j'enfantais le dessein ;
Déjà, comme son fruit, l'éternelle pensée
Te portait dans son sein.

Oui, ton être futur vivait dans ma mémoire ;
Je préparais les temps selon ma volonté.
Enfin ce jour parut; je dis : Nais pour ma gloire
Et ta félicité !

Tu naquis : ma tendresse, invisible et présente,
Ne livra pas mon oeuvre aux chances du hasard ;
J'échauffai de tes sens la sève languissante,
Des feux de mon regard.

D'un lait mystérieux je remplis la mamelle ;
Tu t'enivras sans peine à ces sources d'amour,
J'affermis les ressorts, j'arrondis la prunelle
Où se peignit le jour.

Ton âme, quelque temps par les sens éclipsée,
Comme tes yeux au jour, s'ouvrit à la raison
Tu pensas; la parole acheva ta pensée,
Et j'y gravai mon nom.

En quel éclatant caractère
Ce grand nom s'offrit à tes yeux !
Tu vis ma bonté sur la terre,
Tu lus ma grandeur dans les cieux !
L'ordre était mon intelligence ;
La nature, ma providence ;
L'espace, mon immensité !
Et, de mon être ombre altérée,
Le temps te peignit ma durée,
Et le destin, ma volonté !

Tu m'adoras dans ma puissance,
Tu me bénis dans ton bonheur,
Et tu marchas en ma présence
Dans la simplicité du coeur;
Mais aujourd'hui que l'infortune
A couvert d'une ombre importune
Ces vives clartés du réveil,
Ta voix m'interroge et me blâme,
Le nuage couvre ton âme,
Et tu ne crois plus au soleil.

" Non, tu n'es plus qu'un grand problème
Que le sort offre à la raison ;
Si ce monde était ton emblème,
Ce monde serait juste et bon. "
Arrête, orgueilleuse pensée ;
A la loi que je t'ai tracée
Tu prétends comparer ma loi ?
Connais leur différence auguste
Tu n'as qu'un jour pour être juste,
J'ai l'éternité devant moi !

Quand les voiles de ma sagesse
A tes yeux seront abattus,
Ces maux, dont gémit ta faiblesse,
Seront transformés en vertus,
De ces obscurités cessantes
Tu verras sortir triomphantes
Ma justice et ta liberté;
C'est la flamme qui purifie
Le creuset divin où la vie
Se change en immortalité !

Mais ton coeur endurci doute et murmure encore ;
Ce jour ne suffit pas à tes yeux révoltés,
Et dans la nuit des sens tu voudrais voir éclore
De l'éternelle aurore
Les célestes clartés !

Attends; ce demi-jour, mêlé d'une ombre obscure,
Suffit pour te guider en ce terrestre lieu :
Regarde qui je suis, et marche sans murmure,
Comme fait la nature
Sur la foi de son Dieu.

La terre ne sait pas la loi qui la féconde ;
L'océan, refoulé sous mon bras tout-puissant,
Sait-il comment au gré du nocturne croissant
De sa prison profonde
La mer vomit son onde,
Et des bords qu'elle inonde
Recule en mugissant ?

Ce soleil éclatant, ombre de ma lumière.
Sait-il où le conduit le signe de ma main ?
S'est - il tracé soi-même un glorieux chemin ?
Au bout de sa carrière,
Quand j'éteins sa lumière,
Promet-il à la terre
Le soleil de demain?

Cependant tout subsiste et marche en assurance.
Ma la voix chaque matin réveille l'univers !
J'appelle le soleil du fond de ses déserts
Franchissant la distance,
Il monte en ma présence,
Me répond, et s'élance
Sur le trône des airs !

Et toi, dont mon souffle est la vie;
Toi, sur qui mes yeux sont ouverts,
Peux-tu craindre que je t'oublie,
Homme, roi de cet univers ?
Crois-tu que ma vertu sommeille ?
Non, mon regard immense veille
Sur tous les mondes à la fois !
La mer qui fuit à ma parole,
Ou la poussière qui s'envole,
Suivent et comprennent mes lois.

Marche au flambeau de l'espérance
Jusque dans l'ombre du trépas,
Assuré que ma providence
Ne tend point de piège à tes pas.
Chaque aurore la justifie,
L'univers entier s'y confie,
Et l'homme seul en a douté !
Mais ma vengeance paternelle

Confondra ce doute infidèle
Dans l'abîme de ma bonté.

CITE DANS MON TRAVAIL UNIVERSITAIRE SUR "les paysages chez Lamartine"

Tout enfant, j'allais rêvant Ko-Hinnor,
Somptuosité persane et papale,
Héliogabale et Sardanapale !

Mon désir créait sous des toits en or,
Parmi les parfums, au son des musiques,
Des harems sans fin, paradis physiques !

Aujourd'hui, plus calme et non moins ardent,
Mais sachant la vie et qu'il faut qu'on plie,
J'ai dû refréner ma belle folie,
Sans me résigner par trop cependant.

Soit ! le grandiose échappe à ma dent,
Mais, fi de l'aimable et fi de la lie !
Et je hais toujours la femme jolie,
La rime assonante et l'ami prudent.

http://www.mag4.net/Verlaine/poemes/resignation.html

J’ai participé à un concours de poèmes dans le cadre du Concours des Arts Trandisciplinaires organisé par Communic’art pour sa biennale internationale 2007 " la Nature dans tous ses Arts" et dans le cadre de son projet humanitaire international "un Enfant, un Arbre, une Forêt", soutenu par l'UNESCO et la ville de Paris.

Le concours est ouvert aux artistes du monde entier, sans limite d'âge. La date limite de participation est fixée au 31 décembre 2006.
Jusqu'à cette date, les artistes souhaitant participer doivent renvoyer le bulletin d'inscription de la catégorie de concours choisie, muni d'un chèque de 30€ pour les frais de participation.
Les oeuvres des artistes seront exposées dans la galerie virtuelle Internet de Communic'Art, du 1er février 2006 au 31 janvier 2007.
Du 1er au 28 février 2007, le jury procédera à la sélection des meilleures oeuvres.

Les trois poèmes que j’ai envoyés se trouvent à la page suivante :


http://www.communic-art.com/main/r_galerie/galerie_concours2007/poesie1.html

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne
Faisait voler la grive à travers l'air atone,
Et le soleil dardait un rayon monotone
Sur le bois jaunissant où la bise détone.
 
Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,
Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.
Soudain, tournant vers moi son regard émouvant :
"Quel fut ton plus beau jour ?" fit sa voix d'or vivant,
 
Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.
Un sourire discret lui donna la réplique,
Et je baisai sa main blanche, dévotement.
 
- Ah ! les premières fleurs, qu'elles sont parfumées !
Et qu'il bruit avec un murmure charmant
Le premier "oui" qui sort de lèvres bien-aimées !

http://www.mag4.net/Verlaine/poemes/nevermore.html

le cinéma est-il plus important que la vie ?"

http://jdelpias.club.fr/truffaut/index.html

« Si vous laissez passer l’heure, rose oublié,
Sur la tige, elle sèche et la fleur s’alanguit.
L’orgueil de la Nature est la Beauté,
Spectacle Qui doit s’offrir aux cours
Aux fêtes, aux festins…

Comus, John Milton

"L'espoir, anthologie poétique" poèmes inédits.
Préface d'Edgar Morin, Gallimard, 2004.



(http://decitre.fr)

Je tiens à ce livre d'abord pour ce qu'il est et ensuite parce que je l'ai gagné au concours du "Printemps des poètes 2004" à Mantes-la-Ville